EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

desteñido que, sin embargo, lucía con mucho
donaire. Era su fámulo, al que, por allanar,
llamaban Mustafá. Fue grumete en un jabeque
turco, de esos que aún asuelan las costas
católicas desde Sicilia a Finisterre, a pesar de
haberles dado la del pulpo en Lepanto.
Naufragó con los suyos en la ría de Ares. A los
supervivientes los ahorcaron tras muchas
perrerías; tanto fue así que colgaron pingajos
y no hombres vivos. Mustafá se salvó por ser
un niño, pero nadie lo libró de la cárcel. Para
preservarlo de los daños que su nación y
pubertad pudieran traerle en el saladero de la
Ciudad Alta, don Antonio lo amparó bajo su
ala. Apoyado en su hombro —confieso que me
celé—, mi padre me condujo hasta lo que él
llamaba su gabinete. Al encontrarse en la
planta alta, que era la misma del alcaide y las
mujeres, tenía luz de sobra y buena
ventilación.
—Así que, hijo mío, me ha salido usted
bebedor tempranero...
—Hago lo que puedo —le solté.
—Pues sepa usted que Baco, Venus y tabaco