EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

horca y el resto para las bocas de los
mosquetes ingleses. Mejor la milicia que la
soga o la gazuza: alguna vez se cobra, alguna
más se come y, con ello, se resucita, mientras
que del patíbulo, o de morir de hambre,
malamente se vuelve.
¿Por qué se interesó el reclutador por un
miserable al que mazaban a palos en el
barrizal de una calleja? De primeras, no le
importó; era un hombre discreto que no metía
sus narices en los negocios de otros. Pero en
el guirigay de palos, insultos y risas locas
adivinó un ¡San Patricio, acógeme! y, medio
por completar su cupo, medio por ayudar a un
paisano, se lanzó en ayuda de Sean con el
resultado ya descrito.
—Al principio lamenté no haber muerto en
aquel callejón de Saint Giles —suspiró Xan—.
Habría terminado de una vez.
—Ya se ve que no vino a Galicia a tomar las
aguas —coincidió mi patrón.
—Y usted que lo diga, don Gaspar —a fe que
el irlandés no tomaba más agua que la de
vida, como ya habrán notado.