EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

nunca más quincalla que en el petardazo que
siguió. Las postas que no se le clavaron en el
cuerpo al asesino rebotaron contra el muro y
debieron de tintinear al caer al suelo. Yo no las
oí. Con la puntilla de su compinche muerto, el
cabo de varas remató al recién tachonado. Eso
lo vi desde el suelo; con la humareda que se
formó, nada hubiere visto de estar alzado.
—¡Morceguiño, que nos dan las peras! —
vociferó el cura, con más prisa después de la
escaramuza— ¡Finiquitad ya, hombre!
Mandadlo a besar las pezuñas a Belcebú.
—¡En lo que se cuece un espárrago, padre! —
le devolvió el verdugo.
—¿No lo oyes, Yago? —me preguntó el
mosén— Ya se va el hideputa a los ranchos del
Hades...
—¿Cómo voy a oírlo?, si apenas oigo a su
merced —me quejé.
—¡Lástima! Es música celestial. Gorgotea con
su propia sangre desleída, que le colma el
gaznate. ¡Vaya uso pérfido del vinagre! Y
cómo silba ahora, largo y aliviado. Un suspiro
de paz. Y en suspiro se quedará, porque al