EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

el hogar y las ovejas a encerrar. Pues por esa
altura del año andaríamos.
Un fusilero del Regimiento de Irlanda, un
escoto de greñas blondas con crines de jabalí
rubio en las mejillas, se acomodó con
nosotros. En un suspiro suyo había más licor
que en la Armada entera de Su Graciosa
Majestad. Juraba que su madre, nada más
parir, trasegó tanta cerveza espesa para
recuperarse del trámite, que él nunca llegó a
conocer el sabor de la leche. Pero no era esa
la causa de que tuviera los ojos velados, la
nariz tirando a coliflor y la dentadura como el
Frente de Tierra de mi ciudad, con parapetos
delante y los flancos desguarnecidos. Si me
acompañan, conocerán la verdadera razón de
que fuera un formidable dipsomaníaco.
Don Gaspar siempre tenía un hueco en su
tienda y un aparte en sus horas para atender a
quien hubiera visto su primera luz en la Verde
Erín. Sentíase a gusto con esa categoría de
paisanos, pues guardaba la convicción de que
Galicia era la Irlanda de los Borbones tanto
como Irlanda era la Galicia de los Hannover. Y