EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

primero y royéndolo después. A mal hambre,
no hay pellejo duro, debió de pensar, más
como un marinero perdido en los Sargazos que
como una alimaña.
Una de aquellas ratas no era cenicienta ni
parda, como todas las demás, sino taheña,
como si, en vez de nacer en Coruña, hubiere
bajado de una urca norteña. Desfilaba frente a
su horda sin dejar de clavarme los ojos, que
en ella eran sanguinolentos. No les diré yo que
sonriera, pero las comisuras se le curvaban
hacia las orejas, con la seguridad y el aplomo
del sicario que no va de farol. Según reptaban
hacia la entrada del culo de saco en el que
había parado yo, la mayor parte de su tropa le
iba a la zaga, dibujando así un cepo en el que
pretendían trabarme. El espinazo se me volvió
carámbano cuando aquella Atila de las cloacas
se levantó sobre sus pies y sacudió la cola con
el mismo arte que un capataz de negros.
Como a una orden, la turba negra se me echó
encima, correteando hasta el alcázar de
mierda donde me había hecho fuerte. Mientras
el grueso maniobraba para distraerme, una