EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

sonrió con la tristeza infinita de quien no
puede morir. O eso le pareció al blasfemo
tahúr. ¿Cómo es que no se acordaba de aquel
levantino de piel parda y ojos de ágata que
fumaba un cigarro negro sentado a su misma
mesa? ¿En qué momento de la noche había
juntado tantas monedas, relojes de cadena,
dijes, camafeos con retratos de doncellas,
títulos y pagarés? Era imposible verle las
manos tras aquella muralla de oro.
—Pero se podía, en cambio, oírlas —y Xan dio
una larga chupada y se encandiló con las
brasas.
Con una uña larga y afilada como garra de
lechuza, el pardo empezó a rascar, uno a uno,
el lomo de cada naipe. Les arrancaba, en cada
arañazo, lamentos que parecían salir de los
desfiladeros más profundos del Infierno, como
si, en vez de raspar cartón, desgarrase las
almas de los condenados. Sin dejar de sonreír,
el oscuro tablajero empujó al centro del paño
toda su fortuna, tan rutilante en aquel tugurio
como el brasero en la oscuridad de la librería.
Al joven Sean Green se le empezó a escapar la