EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

Xan Green sonrió con melancolía en los ojos y
compasión en los labios. La melancolía era por
él y la compasión por don Gaspar.
—Sabe que le tengo aprecio, mi buen librero.
Y que me gusta hablar con usted porque ha
leído tanto que se ha empapado del buen
hábito de saber escuchar. Pero no sea
ingenuo: no es el miedo a mirar al abismo y a
sostener la mirada fascinadora de un barón de
los Infiernos lo que me provoca dolor en el
pecho. A la postre, no me arrepiento de mis
pecados, ni me mortifica el mucho placer
alcanzado. Lo que me mata es la añoranza por
lo que perdí.
—¿El alma? —pregunté yo, sin acabar de
entender.
—La ciudad, rapaz, la ciudad...
—Ahora vive usted en una —me piqué yo.
A la vez que estallaba una centella que traía la
misma luz del primer instante de la Creación,
Xan atronó la librería con una carcajada que
dejó en susurro el fragor que vino después.
—¿Llamas ciudad a esta garganta entre dos
mares?, ¿a esta lengua de tierra estrangulada,