EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

espectro de la escalera de don Gaspar se
encarnara.
—¡Mierda, Morceguiño, qué susto me has
dado, cabrón! —le solté con el pulso
desbocado.
Si verlo aparecer me asustó, mirarlo provocaba
pánico. Se cubría con un mandil de carnicero
empapado de sangre y sucio de cascarrias que
no eran de barro. A pesar del frío y la
humedad, tenía el pelo empapado de sudor y
la cara churreteada. En la diestra, roja,
empuñaba un escalpelo; en la siniestra, una
ampolla de vinagre. Recordé la vez que me
dijo que le gustaría abrir muertos en la
Universidad de Compostela. Sonreía como
aquel día. Pero no con la emoción de un
soñador, sino con la del brujo que ha corrido
el velo que separa realidad y fantasía y que,
por fin, adquiere una sabiduría inefable y
antigua.
El pingajo tirado en el rincón no se distinguía
de esos pobres jamelgos que mueren abiertos
en canal por el asta de un toro, destripados
sobre el albero empapado de sangre; o de los