EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

fogonero del Infierno, cogió un tizón de la
estufa y lo echó en la olla. La cocción empezó
a sisear, como si dentro hirvieran bogavantes,
o pecadores sin redención. El morabito sacó el
rozo con unas tenazas.
Con gran esfuerzo de sus manos reumáticas, y
ayudándose con una bayeta, don Antonio
agarró el caldero y vació su contenido en una
jarra de loza. Lo que de ella cayó después no
era otra cosa que betún derretido. Mustafá me
llenó una taza que yo acepté con más miedo
que vergüenza. Amo y criado sonreían al
observar mi aprensión. Se miraron cómplices y
procedieron a verter una porción del mejunje
en sendos platillos. Sorbieron de ellos y,
cerrando los ojos, chasquearon la lengua con
fruición.
—Dice Mustafá que así lo toman los turcos —
me ilustró mi padre.
—¡Que la Virgen del Rosario me ampare! —
solté yo— ¿Quién puede beber alquitrán más
que un par de demonios!
Seguía con el pocillo en la mano, sin
atreverme a posar los labios en el borde.