EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

mastines que mueren luchando en los
palenques infectos de Bankside. La diferencia
entre los jirones de hombre que yo adivinaba y
las bestias moribundas es que a éstas la
rematan con un mazo y un escoplo. A quien
agonizaba en aquella mazmorra, lo forzaban a
vivir para que a su fantasma se le grabaran en
la memoria las entrañas del cuerpo que no le
dejaban abandonar. Su verdugo no era otro
que el mozo corto de vista que le pidió
protección a mi padre. «¡Qué el Cielo nos
proteja de él!», pensé. Pero la aversión me
duró un suspiro, porque luego lo abracé sin
que me importara teñirme con la sangre que lo
salpicaba.
—¡Dejemos las albricias para mejor ocasión,
señorías! —nos conminó el mosén— Hay que ir
terminando.
—Para eso es el vinagre, padre —nos ilustró el
carnicero—. Le he dejado la boca para el final.
Le abriré las mejillas por dentro y se las
empaparé. Veréis cómo se ahoga con los
chorros de su propia sangre.
—¿No habéis terminado de exprimirlo? Sois un