EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

demás es vasto, el suyo es profundo, más
cercano a los miasmas que se ven al
microscopio que a las águilas que tocan las
nubes con la punta del ala.
Por eso, de niños, acudíamos a él cuando se
nos clavaba una astilla en las manos, pues a
Morceguiño debían de parecerle, al mirarlas
tan de cerca, vigas de lonja. Nunca se nos
quedaba, después de sus cirugías, ni una pizca
bajo la piel. Como pago a aquellos servicios, le
regalábamos ratones y gorrioncillos muertos.
Él los abría y, con la nariz metida en sus
entrañas, los estudiaba fijándose en los
dibujos que copiaba de algún tratado de don
Gaspar. Fue Morceguiño quien me contó que
en la Universidad de Santiago hay aulas a las
que no se les va el olor a camposanto.
—Los estudiantes abren muertos y hurgan
dentro. Y los maestros se ríen cuando alguno
corre a vomitar a un rincón. Yo no vomitaría —
se ufanaba.
Al decir esas cosas, se le llenaba la cara de
labios, con una sonrisa larga y apretada, y los
ojos de sapo se le achinaban.