EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

achicharrados por fuera y siguen ellas
inmaculadas, ilesas en su esplendor. Juana
sonreía y se abanicaba morosa con el flabelo
teatral. Las plumas de avestruz, abaneadas
por el cefirillo del abanico, se alzaban en el
mismo lugar donde su doncella las fijó; no
había en sus mejillas más rubor que el de los
afeites de su tocador; su lunar postizo aún
apuntaba a la comisura de la boca; ni siquiera
el carmín de sus labios daba a entender que
alguna vez se hubieran posado en mí. ¿Qué
magia, qué milagro, eran aquellos? Ninguna,
ninguno, que fueran ajenos a una inmortal.
Estaba a punto de contentarme con tan vanas
elucubraciones cuando Paulina, sin poderlo
evitar, se echó a reír. La fatal enredadora
estaba sentada en el suelo. Junto a ella se
acurrucaba una mocita, negra como el
famulillo Zanuk, con sus mismos ojos
verdemar, con sus mismos dientes de perla,
con los mismos bombachos y las mismas
babuchas. El abundante cabello, lustroso por
alguna untura, anillado de tan rizo —y de tan
negro, azul—, se abría en dos madejas que le