EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

añoraba las clavículas de la zamba Micaela,
cuencos bellísimos que el cura rellenaba de
vino de Pajarete. Por eso suspiraba con
resoplidos porcinos mientras cubría de
manteca un frito de pan blanco. Que se le
echara encima la melancolía era de verse, un
espectáculo que ni los de Farinelli. Al ponerse
morriñento, el cura perdía el gesto taimado y,
al hablar en gallego, se le dulcificaba la
lengua. Pero tal día, la morriña le duró un
pestañeo.
—Así que os ha gustado ese alquitrán al que
llaman café —me soltó en castellano y a
contrapelo.
—Me gustó, me gustó —atiné a responder.
—Armengol, mirad si tenemos por ahí
palmacristi, que voy a purgar al rapaz.
—¿Por las bravas? —el granadero sonrió y se
retorció un cabo del mostacho.
—Si Dios no lo remedia.
Llamar palmacristi a lo que pidió el cabrón del
cura no le mejora el sabor ni los efectos,
porque no es otra cosa más que ricino. Pensé
que andaban de broma. Y me reí con ellos;