EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

del mundo. No se moleste conmigo, don
Gaspar, por titular así a Londres —mi patrón
negó con amabilidad—, pero a España, como a
un fullero al que se le adivinan las flores, se le
está cayendo la casa encima. Decía que no es
que me perdiera de vista, sino que nunca salía
de día. Resucitaba cada noche como una
polilla sedienta, en busca de un trago,
mientras pude pagármelo, y de limosna e
indecencias cuando no me quedó en las
faltriqueras ni el aire, que se escapaba por los
agujeros.
—¿Indecencias? —susurró mi patrón.
—Una gota de licor tenía más valor que mi
Salvación. Total, alma ya no me quedaba,
pues se la entregué a Villán. Y mi cuerpo era
de quien pagase por él.
Don Gaspar me miró, presto a mandarme a mi
camastro. Yo me hice el dormido; esperaba,
con ello, no perder ripio de los suculentos
detalles que suponía.
—Déjelo estar, librero. Quién quita que esta
lección en cabeza ajena le sirva al mozo para
salvar la suya.