EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

Picados en lo que de galantes pudieran tener
aquellos dos verracos, se descubrieron ante el
coraje y la pena de ella y le devolvieron la
cesta de los perrillos con la misma compunción
y reverencia que si fuera el cofrecillo del Santo
Prepucio. Mi dueña me mandó recoger el bulto
y salir a su vera con los dos guardias
escoltándonos, el del cigarro delante y
encelado y el cabo detrás, disfrutando de las
vistas y babeando. Y así de bien guardado
anduve, a pasitos cortos, hacia la goleta.
—Estabas a punto de irte de la lengua, felón
—me susurró ella, que tenía pinta de
extranjera, pero aire de maja.
—¿Yo? ¿Cómo se le ocurre? —fue mi pobre
defensa.
—No se lo diré a Armengol, porque te cortaría
la resbalosa. Pero, si algo sale mal por tu
culpa, te juro por la Santa Patrona de todas las
Perdidas que yo te arranco los huevos. ¿Me
explico?
—Como un Nebrija, mi señora, como un
Nebrija —y me faltó babear y ponerme panza
arriba.