EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

sangre del rostro. Enflaquecía con cada
aliento, sofocado como si Londres ardiera de
nuevo por sus cuatro costados, de Pudding
Lane a Smithfield. El guapo tahúr, que también
tenía sus cartas del revés, las puso boca
arriba. Y creyó morir, arrastrado a las calderas
eternas por la legión de afligidos a los que
envió a beberse el Támesis o a morder el
cañón de una pistola.
—Las figuras de los naipes cambiaban de
forma ante mí como elfos burlones, sin que yo
me atreviera a ponerles una mano encima.
Sentía los ojos resecos, y no por las muchas
horas jugando o por el humo del tabaco, sino
porque estaban a punto de salírseme de la
órbitas. Cuando las figuras dejaron de rodar,
llenándome de culpa y pavor, había en ellas
más reyes que en los nichos de Westminster.
Salté como si la baraja fuese nido de viruelas,
derribando silla y azafate, botando por tierra
tazas y cafetera. Miré al levantino y él, sin dar
la vuelta a sus cartones, los arrojó al centro de
la caudalosa pirámide. «A veces, hay que
perder una mano para ganar un alma»,