EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

uno el cogote en Pope's Head Alley, bien
puede jurar que es el Diablo quien sopla. Dada
la condición del lugar, los únicos soplidos en la
nuca han de ser, digo yo, los de un hombre
sobre otro. ¡Pobre Satanás! Siempre cargando
con toda la culpa, soportando que aquel que
cometió el mayor de los delitos —el de
aburrirse y ponerse, por ello, a crear
mundos— siga impune por los siglos de los
siglos.
Abrumado por sus pecados y redimido a
destiempo, con las puertas del Paraíso
trancadas, Xan Green vagó por el Exchange
hasta la consunción de su vigor. Despreciado
por los buscadores de carne trémula, acabó
entre las putas y los apestados de Saint
Giles-in-the-Fields, tirado entre borrachos de
ojos muertos, rameras tísicas y putañeros a los
que el mercurio no libró de las bubas. Si nadie
lo vio, no fue porque no anduviera entre sus
compinches de antes, ni entre las damas que
conocían cada lunar de su cuerpo.
—Una vez me planté ante las narices del
tablajero que fue mi dueño. No me reconoció.