EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

todo. Por si tales argumentos fueran pocos y
endebles, el padre Verboso daba alas a mi
rebeldía con una sentencia que a don Gaspar
lo ponía a mascar ajos:
—Yago, has de saber que los filósofos se
pudren como el pescado: empezando por la
cabeza —soltaba el abate vocacional.
—¡Y usted es tan profundo como un charco,
mosén del Infierno! —le respondía mi
maestro—. No le diga esas cosas al mozo, que
él aún tiene remedio.
Yo creo, las cosas como son, que ya no lo
tenía. Porque, a mí, lo que me privaba
entonces era tirar pellas de barro a los hijos de
las familias de ringorrango de la Ciudad Alta.
Los rapaces del arrabal nos emboscábamos en
las venelas arrinconadas y llenas de mierda, y
cuando los cuchara de plata bajaban con sus
tías a regalar caridad a alguna viuda pobre, los
cubríamos de gloria. Pero a los que más
odiaba, yo no les tiraba fango, sino peladillas
de honda. Bien que me gané mis entorchados
corriendo hasta ellos, que lloraban con una
brecha en la cabeza, para robarles una