EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

como una madre, porque me regañaba; en la
segunda ronda era una amante rendida que
me calentaba y embriagaba; pero, a la de tres,
se volvía un carcelero crudelísimo que dejaba
abiertas las mazmorras más oscuras de mi
alma, aquellas en las que viven las bestias a
las que no queremos mirar. Con el tercer vaso,
yo pasaba, sin ocaso, del día a la más oscura
noche. Lástima que no pueda acolcharme
entre las nubes que su esencia produce;
hogaño lo tengo por aperitivo, aunque más lo
apreciaría como postre.
El fusilero se llamaba Sean Green, Xan para
nosotros. Junto con el uisguei y la picadura,
cargaba encima una hermosa cachimba. No
era de arcilla, como la de mi maestro, sino de
espuma de mar. Tenía pinta de ser veterana,
porque el tiempo, el humo y el calor la habían
bronceado, echando una pátina sobre el
blanco de su estreno. La boquilla recordaba a
una página del Corán, llena de muescas
ilegibles escritas no con un cálamo, sino con
los dientes. Pero lo que más me gustaba de
ella era la cazoleta, a la que se abrazaban y