EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

filosóficas...
—¿Filosofía, dice vueced? No, mi buen tutor,
esa es una gragea que no trago bien.
—¿Qué oigo? —repuso el librero con estupor—
Viene usted de la ciudad de los salones y las
tertulias, la patria de Montesquieu, Voltaire y
Diderot. No tiene por qué ser modesta
conmigo.
—Y no lo soy, descuide. Le podría hablar de la
cuna de L'Encyclopédie, que no es otra que el
salón Le Procope, en la calle de la Comedia,
donde los eruditos permiten a su ingenio nadar
en estanques de café. Pero no es cuestión de
modestia, sino de nación. Recuerde que,
aunque mi cuna es francesa, mi sangre es
polaca.
—¿Y eso qué tiene que ver, mi señora
Yaneska?
—Mucho, don Gaspar. O todo. ¿Cuánto
filósofos polacos conoce usted?
—Si ir más lejos, mi doña, maese Copérnico...
—Un astrólogo... —repuso ella con desdén.
—¡Astrónomo, señora, astrónomo dirá! —don
Gaspar se iba congestionando otra vez.