EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

tiempo a convertirme en un fantoche, como ya
les he hecho notar. A un tiro de piedra de mis
catorce primaveras, falta me hacía pasar por la
trena, como bien se verá, aunque solo fuera
para recibir el magisterio de mi señor padre.
La Cárcel del Rey contaba, por entonces, ocho
años; de haber nacido niña, y no casón de
piedra, su señora madre sería el palacio del
virrey. Lo digo porque aún las unía el cordón
umbilical. Una galería sobre un arco ligaba los
dos edificios —cárcel y gobernación—,
excusando a los distinguidos habitantes de la
Ciudad Alta de soportar el trasiego indecoroso
de reos, que iban así en derechura a las salas
de la Audiencia.
Era un penal acorde a los tiempos, construido
con muy buenos fines y cánones romanos,
lejos del gusto oscuro que tanto place a los de
Compostela.
—Es lógico —decían los iluminados—, Santiago
es el pasado, hecho de sangre vieja, oscuridad
gótica y superstición. La Coruña es, sin
embargo, puerto ilustrado y mercantil —o sea,
de atraque de dinero nuevo.