EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

remolón en un diablo rojo de carpintería que le
sacaba una cabeza y que, con su boca llena de
colmillos, podría partirle todos los huesos y
sacarle el tuétano a sorbos. El italiano me
sonrió y, con las cejas, me invitó a seguir al
criadillo. El efebo se echó a un lado y me
franqueó el paso con una reverencia. Entré en
el corredor de los palcos de abajo, separados
por mamparas indiscretas; eran tan bajas que
no servían para frenar la curiosidad del vecino.
Salimos al vestíbulo y subimos al pasillo del
segundo piso, festoneado de aposentos. Con
otro gesto, el paje me paró y llamó a la puerta
de uno. Paulina, inocente bajo un sombrerillo
de paja y encajes, ataviada como una
campesina inglesa que jamás hubiera visto un
prado, abrió y nos dio la bienvenida.
El aposento de los Estopiñán amparaba sus
secretos tras una tablazón entera, más gruesa
que muchos tabiques de La Pescadería,
forrada con un terciopelo del mismo color del
vino de Burdeos. La francesa cerró la puerta y,
simulando modestia, se afanó en alisar su
delantal de lino. Me habría quedado