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— Les murs autour de nous masquent la lumière, et l’aube
approche. Nous ne tarderons pas à reprendre la route.
— Qu’est-il arrivé aux hommes ? Les ennemis derrière nous ?
— Ils ne vous ennuieront pas.
— Qui était-ce ? Des sauvageons ? »
Meera tourna la viande pour cuire l’autre face. Hodor
mastiquait et avalait, marmonnant d’un ton heureux pour luimême.
Seul Jojen sembla conscient de ce qui se passait, quand
Mains-froides tourna la tête pour considérer Bran. « C’étaient
des ennemis. »
Des hommes de la Garde de Nuit. « C’est toi qui les as tués.
Toi et les corbeaux. Ils avaient la face toute déchiquetée, et plus
d’yeux. » Mains-froides ne nia rien. « C’étaient tes frères. J’ai
vu. Les loups avaient déchiré leurs vêtements, mais je pouvais
quand même voir ça. Ils portaient des capes noires. Comme tes
mains. » Mains-froides ne dit rien. « Qui es-tu ? Pourquoi as-tu
les mains noires ? »
Le patrouilleur examina ses mains comme s’il ne les avait
encore jamais remarquées. « Une fois que le cœur a cessé de
battre, le sang d’un homme reflue vers ses extrémités, où il
s’alourdit et se fige. » Sa voix raclait dans sa gorge, aussi légère
et maigre que lui-même. « Ses mains et ses pieds gonflent et
deviennent noirs comme du boudin. Le reste de son corps a la
blancheur du lait. »
Meera Reed se leva, sa foëne à rainettes en main, un
morceau de viande fumante encore piqué à ses fourchons.
« Montre-nous ton visage. »
Le patrouilleur ne fit pas un geste pour obéir.
« Il est mort. » Bran sentait la bile au fond de sa gorge.
« Meera, c’est une créature morte. Les monstres ne peuvent pas
passer tant que le Mur se dressera solide et que les hommes de
la Garde de Nuit seront loyaux, c’est ce que me disait ma vieille
nourrice. Il est venu à notre rencontre au Mur, mais il ne
pouvait pas le franchir. Il a envoyé Sam à sa place, avec sa
sauvageonne. »
La main gantée de Meera se resserra sur la hampe de sa
foëne. « Qui t’a envoyé ? Qui est cette corneille à trois yeux ?
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