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les yeux levés vers le Mur. Stannis la gardait étroitement
enfermée dans des appartements au-dessus des siens, mais
l’autorisait à se promener sur le chemin de ronde pour prendre
de l’exercice. Elle paraît seule, songea Jon. Seule et belle. Ygrid
avait été jolie à sa façon, avec ses cheveux roux comme d’un
baiser du feu, mais c’était son sourire qui avait animé son
visage. Val n’avait pas besoin de sourire ; elle aurait tourné la
tête des hommes dans n’importe quelle cour du vaste monde.
Malgré tout, la princesse sauvageonne n’était guère aimée de
ses geôliers. Elle les traitait tous avec dédain d’« agenouillés » et
avait tenté de s’évader à trois reprises. Lorsqu’un homme
d’armes s’était laissé aller à la négligence en sa présence, elle
avait vivement arraché le poignard du garde à son fourreau
pour l’en frapper au cou. Un pouce de plus sur la gauche, et il
aurait bien risqué périr.
Seule, belle et dangereuse, réfléchit Jon, et j’aurais pu
l’avoir à moi. Elle, ainsi que Winterfell et le nom du seigneur
mon père. Mais il avait opté plutôt pour un manteau noir et un
mur de glace. Opté plutôt pour l’honneur. Une sorte d’honneur,
faite pour les bâtards.
Le Mur se dressait sur sa droite tandis qu’il traversait la
cour. L’escarpement de glace luisait, pâle, mais au-dessous tout
n’était qu’ombre. À la porte, une trouble lueur orange filtrait à
travers les barreaux, à l’endroit où les gardes avaient cherché
refuge contre le vent. Jon entendait grincer les chaînes de la
cage à poulie qui se balançait et raclait contre la glace. Tout en
haut, les sentinelles devaient se pelotonner autour d’un brasero
dans la cahute de réchauffage, en criant pour se faire entendre
par-dessus le vent. À moins qu’ils n’aient renoncé à leurs efforts,
et que chaque homme soit abîmé dans sa propre mare de
silence. Je devrais parcourir la glace. Le Mur m’appartient.
Il marchait sous la carcasse de la tour du lord Commandant,
croisant l’endroit où Ygrid était morte dans ses bras, quand
Fantôme apparut près de lui, son souffle chaud ennuageant le
froid. Au clair de lune, ses yeux rouges luisaient comme des
flaques de flamme. Le goût du sang chaud envahit la bouche de
Jon, et il sut que Fantôme avait tué, cette nuit. Non, se dit-il. Je
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