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JON
Jon Snow relut la lettre jusqu’à ce que les mots commencent
à se brouiller et à se mélanger ensemble. Je ne peux pas signer
ça. Je m’y refuse.
Il faillit brûler le parchemin sur-le-champ. Il préféra boire
une gorgée de bière, le fond de la demi-coupe qui restait de son
souper en solitaire de la veille au soir. Il faut que je signe. Ils
m’ont choisi comme lord Commandant. Le Mur est à moi, et la
Garde aussi. La Garde de Nuit ne prend pas parti.
Lorsque Edd-la-Douleur Tallett ouvrit la porte pour lui
annoncer que Vère attendait dehors, ce fut un soulagement. Jon
mit de côté la lettre de mestre Aemon. « Je vais la recevoir. » Il
redoutait l’entrevue. « Trouve-moi Sam. Je veux lui parler,
ensuite.
— Il doit être fourré dans ses livres. Mon vieux septon me
disait que les livres, c’est des morts qui parlent. Moi, je vous le
dis, les morts feraient mieux de se taire. Personne a envie
d’entendre les jacasseries d’un mort. » Edd-la-Douleur s’en fut
marmottant on ne savait quoi sur les vers et les araignées.
Lorsque Vère entra, elle tomba aussitôt à genoux. Jon
contourna la table et vint la relever. « Tu n’as pas besoin de
t’agenouiller devant moi. C’est juste pour les rois. » Bien
qu’épouse et mère, Vère lui semblait toujours à moitié une
enfant, une mince pauvrette emmitouflée dans un des vieux
manteaux de Sam. Le vêtement flottait tellement sur elle qu’elle
aurait pu dissimuler plusieurs autres filles sous ses replis. « Les
nourrissons vont bien ? » lui demanda-t-il.
La sauvageonne sourit timidement par-dessous sa cagoule.
« Oui-da, m’sire. J’avais peur de pas avoir assez de lait pour
tous les deux, mais plus qu’ils tètent et plus que j’en ai. Ils sont
gaillards.
— J’ai une dure affaire à t’apprendre. » Il faillit dire à te
demander, mais se reprit au tout dernier moment.
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