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JON
Le loup blanc filait à travers un bois noir, sous une falaise
pâle, haute comme le ciel. La lune courait avec lui, glissant à
travers un désordre de branches nues en hauteur, dans le ciel
étoilé.
« Snow », murmura la lune. Le loup ne répondit rien. La
neige crissait sous ses pattes. Le vent soupirait dans les arbres.
Au loin, il entendait ses frères de meute l’appeler, de
congénère à congénère. Eux aussi chassaient. Une pluie sauvage
s’abattait sur son frère noir tandis que celui-ci déchirait la chair
d’une énorme chèvre ; elle lavait le sang de son flanc à l’endroit
où la longue corne du ruminant l’avait labouré. En un autre lieu,
sa petite sœur leva la tête pour chanter à la lune, et cent petits
cousins gris interrompirent leur chasse pour chanter avec elle.
Les collines, plus chaudes à l’endroit où ils se trouvaient,
abondaient en nourriture. Maintes nuits, la meute de sa sœur
s’était repue de la viande des moutons, vaches et chevaux, les
proies des hommes, et parfois de la chair de l’homme lui-même.
« Snow », appela de nouveau la lune en ricanant. Le loup
blanc trottinait en suivant la piste des hommes sous la falaise de
givre. Il avait le goût du sang sur sa langue, et le chant des cent
cousins résonnait à ses oreilles. Jadis, ils avaient été six, cinq à
gémir, aveugles, dans la neige autour de leur mère morte, à
suçoter le lait froid à ses tétines durcies et glacées tandis qu’il
s’écartait, tout seul. Il en restait quatre… et un dont le loup
blanc ne percevait plus la trace.
« Snow », insista la lune.
Le loup blanc courut pour la fuir, galopant vers la grotte de
nuit où s’était tapi le soleil, son souffle givrant en l’air. Par les
nuits sans étoiles, la grande falaise était noire comme la pierre,
des ténèbres qui dominaient de toute leur masse le vaste
monde ; mais quand la lune paraissait, la falaise luisait, pâle et
transie comme un fleuve gelé. Le loup pouvait porter une
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