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chemin jusqu’à l’escalier. Griff va m’écorcher vif. Eh bien,
pourquoi pas ? Si jamais un nain a mérité d’être écorché vif
c’est bien moi.
À mi-hauteur de l’escalier, il perdit l’équilibre. Il ne sut
comment, il réussit à amortir sa chute avec les mains et à la
transformer en une roue, balourde et bruyante. Les putains
dans la pièce du bas levèrent les yeux avec stupeur quand il
atterrit au pied des marches. Tyrion roula pour se remettre
debout et exécuta pour elles une courbette. « Je suis plus agile
soûl. » Il se tourna vers le propriétaire. « Je crains bien d’avoir
gâché votre tapis. La fille n’y est pour rien. Permettez-moi de
payer. » Il tira une poignée de pièces et les jeta à l’homme.
« Lutin », appela une voix grave, derrière lui.
Dans le coin de la pièce, un homme était assis dans une mare
d’ombre, avec une gueuse qui se tortillait sur son giron. Je n’ai
jamais vu cette fille. Sinon, c’est elle que j’aurais emmenée en
haut, au lieu de Taches-de-son. Elle était plus jeune que les
autres, fine, jolie, avec de longs cheveux d’argent. Lysienne,
supposa-t-il… Mais l’homme dont elle occupait les genoux
venait des Sept Couronnes. Massif et large d’épaules, quarante
ans au bas mot, probablement davantage. La moitié de son
crâne était chauve, mais un chaume dru couvrait ses joues et
son menton, et des poils épais lui garnissaient les bras jusqu’aux
phalanges.
Tyrion n’aima guère son apparence. Et moins encore le gros
ours noir sur son surcot. De la laine. Il porte de la laine, par
cette chaleur. Qui d’autre qu’un chevalier serait aussi con ?
« Comme c’est agréable d’entendre la Langue Commune si loin
de chez soi, se força-t-il à répondre, mais je crains que vous ne
m’ayez confondu avec quelqu’un d’autre. J’ai pour nom Hugor
Colline. Puis-je vous offrir une coupe de vin, l’ami ?
— J’ai assez bu. » Le chevalier repoussa sa catin et se remit
debout. Son baudrier était suspendu à une patère à côté de lui.
Il le décrocha et dégaina sa lame. L’acier susurra contre le cuir.
Les putains observaient avec avidité, la lueur des chandelles
brillant dans leurs prunelles. Le propriétaire avait disparu. « Tu
es à moi, Hugor. »
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