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— Oui, messire. » On servait exactement la même potée
partout sur les Trois Sœurs, dans chaque auberge et chaque
taverne.
« Celle-ci est plus goûteuse que celles que vous avez pu
essayer. C’est Gella qui la prépare. La fille de ma fille. Êtes-vous
marié, chevalier oignon ?
— Oui, messire.
— Dommage. Elle ne l’est pas. Les femmes au physique
ingrat font les meilleures épouses. Il y a là-dedans trois sortes
de crabes. Des crabes rouges, des crabes araignées et des
conquérants. Jamais je ne mange de crabe araignée, honnis
dans la potée de la sœur. Ça me donnerait l’impression d’être
cannibale. » Sa Seigneurie indiqua d’un geste la bannière
suspendue au-dessus de l’âtre noir et glacé. Y était brodé un
crabe araignée, blanc sur un champ gris-vert. « Nous avions
entendu raconter que Stannis avait condamné sa Main au
bûcher. »
La Main qui m’a précédé. Sur Peyredragon, Mélisandre avait
livré Alester Florent à son dieu, afin d’invoquer le vent qui les
avait emportés vers le nord. Lord Florent avait été fort, gardant
le silence pendant que les gens de la reine le ligotaient au
poteau, aussi digne qu’un homme demi-nu peut espérer l’être,
mais lorsque les flammes avaient commencé à le lécher, il s’était
mis à hurler, et ses clameurs les avaient tous poussés jusqu’à
Fort-Levant, s’il fallait en croire la femme rouge. Davos n’avait
guère aimé ce vent, qui lui avait paru sentir la chair brûlée, et
mugir de façon dolente en jouant dans les haubans. Ça aurait
aussi aisément pu être moi. « Je n’ai pas péri sur le bûcher,
assura-t-il à lord Godric, mais, à Fort-Levant, j’ai bien failli
geler.
— C’est un effet commun du Mur. » La femme leur apporta
une nouvelle miche de pain, encore chaude du four. Quand
Davos vit la main de la donzelle, il n’en put détacher le regard.
Lord Godric ne manqua pas de s’en apercevoir. « Oui-da, elle
porte la marque. Comme tous les Borrell, depuis cinq mille ans.
La fille de ma fille. Pas celle qui prépare la potée. » Il rompit le
pain et en proposa la moitié à Davos. « Mangez. Il est bon. »
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