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— Des armures ? demanda le Magnar. De la plate ? De la
maille ?
— À la mort de Donal Noye, nous avons perdu notre
armurier. » Le reste, Jon le laissa sous-entendu. Donnez de la
maille aux sauvageons et ils constitueront un danger deux fois
plus grand au royaume.
« Le cuir bouilli suffira, déclara ser Godry. Une fois que nous
aurons goûté au combat, les survivants pourront détrousser les
morts. »
Les rares qui survivront assez longtemps. Si Stannis plaçait
le peuple libre en avant-garde, la plupart périraient sans délai.
« Mors Omble pourra se réjouir de boire dans le crâne de Mance
Rayder, mais pas de voir des sauvageons traverser ses terres. Le
peuple libre mène des razzias chez les Omble depuis l’Aube des
temps, franchissant la baie des Phoques en quête d’or, de
moutons et de femmes. Une de celles qu’ils ont enlevées était la
fille de Freuxchère. Votre Grâce, laissez ici les sauvageons. Les
prendre avec vous ne servira qu’à tourner contre vous les
bannerets du seigneur mon père.
— Les bannerets de votre père semblent ne guère apprécier
ma cause, de toute façon. Je me dois de supposer qu’ils me
considèrent comme… Comment m’avez-vous donc appelé, lord
Snow ? Un prétendant condamné de plus ? » Stannis scruta la
carte. Un long moment durant, il n’y eut d’autre bruit que les
dents du roi qui grinçaient. « Laissez-moi. Tous. Lord Snow,
restez. »
Ce congé subit ne fut guère du goût de Justin Massey, mais il
n’avait d’autre choix que de sourire et de se retirer. Horpe le
suivit pour sortir, après avoir lancé à Jon un regard mesuré.
Clayton Suggs vida sa coupe et marmonna à Harwood Fell
quelques mots qui firent rire l’homme plus jeune. L’un de ces
mots était petit. Suggs était un chevalier d’aventure parvenu,
aussi vulgaire que robuste. Clinquefrac fut le dernier à prendre
congé. À la porte, il adressa à Jon une révérence goguenarde,
souriant largement d’une bouche remplie de chicots bruns et
cassés.
Tous ne semblait pas inclure dame Mélisandre. L’ombre
rouge du roi. Stannis héla Devan pour avoir plus d’eau
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