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TYRION
Longtemps, il demeura immobile, étendu sans bouger sur la
pile de vieux sacs qui lui servait de lit, à écouter le vent dans les
haubans, le lapement du fleuve contre la coque.
Une pleine lune flottait au-dessus du mât. Elle me suit au fil
du courant, elle me surveille comme un grand œil. Malgré la
chaleur des peaux moisies qui le recouvraient, un frisson
traversa le petit homme. J’ai besoin d’une coupe de vin. Ou
d’une douzaine. Mais la lune clignerait avant que ce fils de pute
de Griff ne le laisse étancher sa soif. Et il buvait de l’eau,
condamné à des jours et des nuits d’insomnie, à transpirer et
grelotter.
Le nain se remit sur son séant, prenant sa tête entre ses
mains. Est-ce que j’ai rêvé ? Tout souvenir du rêve avait fui. Les
nuits n’avaient jamais été tendres envers Tyrion Lannister. Il
dormait mal, même dans de douillets lits de plume. Sur la
Farouche Pucelle, il disposait sa couche sur le toit de la cabine,
avec un rouleau de câble de chanvre comme oreiller. Il préférait
être ici que dans la cale confinée du bateau. L’air y était plus
frais, et la rumeur du fleuve plus mélodieuse que les
ronflements de Canard. Il y avait un prix à acquitter pour de
telles joies, cependant : le pont était dur et Tyrion se réveillait
raide et courbaturé, les jambes percluses de crampes.
Elles palpitaient, en ce moment, ses mollets devenus aussi
durs que du bois. Il les pétrit de ses doigts, essayant par un
massage de chasser la douleur ; mais quand il se mit debout, la
souffrance suffit encore à le faire grimacer. J’ai besoin d’un bon
bain. Sa défroque de garçonnet puait, et lui tout autant. Les
autres se baignaient dans le fleuve, mais jusqu’ici il ne s’était
pas joint à eux. Certaines des tortues qu’il avait aperçues dans
les hauts-fonds paraissaient assez grosses pour le couper en
deux d’un coup de mâchoire. Des brise-l’os, comme les appelait
Canard. Au surplus, il ne voulait pas que Lemore le voie nu.
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