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— Silence ! aboya Stannis. Lord Snow, écoutez-moi. Je me
suis attardé ici dans l’espoir que les sauvageons seraient assez
fous pour lancer une nouvelle attaque contre le Mur. Puisqu’ils
ne veulent pas me rendre ce service, il est temps de me charger
de mes autres ennemis.
— Je vois. » Jon adopta un ton circonspect. Que veut-il de
moi ? « Je ne porte nul amour à lord Bolton ni à son fils, mais la
Garde de Nuit ne peut prendre les armes contre eux. Nos
serments nous interdisent…
— Je connais fort bien vos serments. Épargnez-nous votre
droiture, lord Snow, j’ai assez de forces sans vous. Je suis
d’humeur à marcher contre Fort-Terreur. » Lorsqu’il vit le choc
sur le visage de Jon, il sourit. « Voilà qui vous surprend ? Fort
bien. Ce qui surprend un Snow pourrait en surprendre un autre.
Le Bâtard de Bolton est parti au Sud, emmenant Hother Omble
avec lui. Sur ce point, Mors Omble et Arnolf Karstark sont d’un
même avis. Cela ne peut annoncer qu’un assaut contre Moat
Cailin, afin d’ouvrir au seigneur son père le chemin du retour
dans le Nord. Le bâtard doit me croire trop occupé avec les
sauvageons pour le gêner. Cela est bel et bon. Le damoiseau m’a
découvert sa gorge. J’ai l’intention de la déchirer. Roose Bolton
peut bien reprendre le Nord, mais ce faisant, il s’apercevra que
son cheptel, ses troupeaux et ses moissons m’appartiennent
tous. Si je peux tromper la vigilance de Fort-Terreur… »
Jon ne put se retenir : « Vous ne le pourrez pas. »
On eût dit qu’il avait frappé un nid de guêpes avec un bâton.
L’un des hommes de la reine éclata de rire, un autre cracha, un
troisième grommela un juron, et tous les autres essayèrent de
parler en même temps. « Le gamin a du petit-lait dans les
veines », déclara ser Godry Mort-des-Géants. Et lord Doulce
bomba le torse : « Le capon voit un hors-la-loi derrière chaque
brin d’herbe. »
Stannis leva la main pour imposer le silence. « Expliquezvous.
»
Par où commencer ? Jon avança vers la carte. On avait placé
des chandelles sur les coins pour empêcher la peau de
s’enrouler. Un doigt de cire chaude commençait à former une
flaque sur la baie des Serfs, aussi lente qu’un glacier. « Pour
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