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longtemps sans femme qu’il se répandit en elle au troisième
coup de boutoir.
Il roula sur lui-même pour se dégager, plus honteux
qu’assouvi. C’était une erreur. Quel triste sire je suis devenu.
« Connais-tu une femme du nom de Tysha ? » demanda-t-il, en
regardant sa semence couler hors d’elle sur le lit. La catin ne
répondit pas. « Est-ce que tu sais où vont les putes ? » Elle ne
répondit pas davantage. Elle avait le dos zébré de crêtes de tissu
cicatriciel. Cette fille est comme morte. Je viens de baiser un
cadavre. Même ses yeux paraissaient morts. Elle n’a même pas
la force de me haïr.
Il avait besoin de vin. De beaucoup de vin. Il empoigna le
pichet à deux mains et le porta à ses lèvres. Le vin se répandit,
rouge. Dans sa gorge, sur son menton. Il dégoulina de sa barbe
et aspergea le lit de plume. À la clarté de la chandelle, il
paraissait aussi sombre que le cru qui avait empoisonné Joffrey.
Quand il eut terminé, Tyrion rejeta le pichet vide et, mi-roulant,
mi-titubant, il tâtonna en quête du vase de nuit. Il n’y en avait
nulle part. Son estomac se souleva et il se retrouva à genoux, en
train de rendre sur le tapis, ce merveilleux tapis épais de Myr,
aussi réconfortant que des mensonges.
La catin poussa des cris de détresse. C’est elle qu’ils vont
blâmer de ça, comprit-il avec honte. « Tranche-moi le chef et
emporte-le à Port-Réal, lui conseilla instamment Tyrion. Ma
sœur te fera grande dame, et jamais plus nul ne te fouettera. »
Ça non plus, elle ne le comprit pas, aussi lui écarta-t-il les
cuisses, pour ramper entre elles et la prendre une nouvelle fois.
Cela au moins, elle pouvait le comprendre.
Après, il ne resta rien à verser, ni du vin ni de lui, aussi
roula-t-il les vêtements de la fille en boule qu’il lança vers la
porte. Elle comprit la suggestion et s’enfuit, le laissant seul dans
le noir, s’enfonçant plus profond dans son lit de plume. Je suis
soûl comme un porc. Il n’osait pas clore les paupières, par
crainte de s’endormir. Au-delà du voile du rêve l’attendaient les
Chagrins. Des degrés de pierre grimpant sans fin, escarpés,
glissants et traîtres et, quelque part au sommet, le Seigneur au
Linceul. Je ne veux pas rencontrer le Seigneur au Linceul.
Tyrion se rhabilla tant bien que mal et chercha à tâtons son
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