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— Un ami. Rêveur, sorcier, appelez-le comme vous voudrez.
Le dernier vervoyant. » La porte en bois de la maison commune
s’ouvrit avec fracas. Au-dehors, le vent de la nuit hurlait,
lugubre et noir. Les arbres étaient chargés de corbeaux, qui
criaillaient. Mains-froides ne bougea pas.
« Un monstre », déclara Bran.
Le patrouilleur regarda Bran comme si le reste n’existait pas.
« Ton monstre à toi, Brandon Stark.
— À toi », reprit le corbeau en écho, de son épaule. Devant la
porte, les corbeaux dans les arbres répercutèrent le cri, jusqu’à
ce que la forêt nocturne résonne du chahut de la volée : « Toi,
toi, toi.
— Jojen, avais-tu rêvé de ça ? demanda Meera à son frère.
Qui est-il ? Qu’est-ce qu’il est ? Qu’allons-nous faire, à présent ?
— Nous allons suivre le patrouilleur, décréta Jojen. Nous
sommes allés trop loin pour rebrousser chemin maintenant,
Meera. Jamais nous ne rejoindrions le Mur vivants. Nous allons
suivre le monstre de Bran, ou nous mourrons. »
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