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— Certains de vos propres Frères jurés voudraient me faire
croire que vous êtes pour moitié sauvageon vous-même. Est-ce
vrai ?
— Pour vous, ils ne sont que chair à flèches. Je puis les
mettre à meilleur emploi sur le Mur. Donnez-les-moi pour en
user à ma guise, et je vous montrerai où trouver votre victoire…
et des hommes par la même occasion. »
Stannis se massa la nuque. « Vous marchandez comme une
vieillarde avec un cabillaud, lord Snow. Ned Stark vous aurait-il
enfanté avec une poissonnière ? Combien d’hommes ?
— Deux mille. Peut-être trois.
— Trois mille ? De quelle sorte d’hommes parlons-nous ?
— D’hommes fiers. Pauvres. Chatouilleux sur le chapitre de
l’honneur, mais féroces combattants.
— Vous avez intérêt à ne pas me jouer un tour de bâtard. Si
je veux échanger trois cents combattants contre trois mille ?
Assurément, je le veux. Je ne suis pas un parfait imbécile. Si je
laisse également la fille avec vous, ai-je votre parole que vous
monterez étroitement la garde auprès de notre princesse ? »
Elle n’est pas princesse. « Comme il plaira à Votre Grâce.
— Ai-je besoin de vous faire prêter serment devant un
arbre ?
— Non. » Était-ce de l’humour ? Avec Stannis, la chose était
difficile à dire.
« Marché conclu, alors. Bien. Où sont ces hommes ?
— Vous les trouverez ici. » Jon étala sa main brûlée sur la
carte, à l’ouest de la route Royale et au sud du Don.
— Ces montagnes ? » Stannis devint soupçonneux. « Je ne
vois là aucune indication de châteaux. Ni route, ni ville, ni
bourg.
— La carte n’est pas le territoire, disait souvent mon père.
Des hommes vivent dans les hautes vallées et les alpages depuis
des milliers d’années, gouvernés par leurs chefs de clan. Vous
les qualifieriez de nobliaux, bien qu’ils n’usent pas de tels
termes entre eux. Les champions des clans se battent avec
d’énormes épées à deux mains, tandis que les hommes
ordinaires envoient des pierres à la fronde et font assaut de
bâtons en frêne des montagnes. Un peuple querelleur, il faut le
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