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chevalier blanc à rester discret quand elle recevait, mais il ne
s’éloignait jamais beaucoup. Il sait, vit-elle immédiatement, et il
désapprouve. Les lignes autour de la bouche de l’homme
s’étaient creusées. « Eh bien, lui dit-elle, il semblerait que je
doive convoler de nouveau. Êtes-vous heureux pour moi, ser ?
— Si tel est votre ordre, Votre Grâce.
— Hizdahr n’est pas le mari que vous m’auriez choisi.
— Il ne m’appartient pas de choisir votre époux.
— En effet, mais il m’importe que vous compreniez. Mon
peuple saigne. Il meurt. Une reine ne s’appartient pas, elle
appartient au royaume. Mariage ou carnage, voilà mes choix.
Des noces ou une guerre.
— Votre Grâce, puis-je parler franchement ?
— Toujours.
— Il existe une troisième option.
— Westeros ? »
Il opina. « J’ai juré de servir Votre Grâce et de la tenir à l’abri
de toute atteinte, où que vous puissiez aller. Ma place est à vos
côtés, que ce soit ici ou à Port-Réal… Mais la vôtre est à
Westeros, sur le Trône de Fer qui appartenait à votre père.
Jamais les Sept Couronnes n’accepteront Hizdahr zo Loraq
comme roi.
— Non plus que Meereen n’acceptera Daenerys Targaryen
comme reine. La Grâce Verte a dit vrai en cela. J’ai besoin d’un
roi auprès de moi, un roi du vieux sang ghiscari. Sinon, ils me
verront toujours comme la barbare fruste qui a enfoncé leurs
portes, empalé les leurs sur des épieux et dérobé leurs richesses.
— À Westeros, vous serez l’enfant perdue qui revient pour
réjouir le cœur de son père. Votre peuple vous acclamera sur
votre passage, et tous les hommes de cœur vous aimeront.
— Westeros est loin.
— S’attarder ici ne le rapprochera pas. Plus tôt nous
prendrons congé de ces lieux…
— Je sais. Vraiment. » Daenerys ne savait pas comment lui
faire comprendre. Elle désirait Westeros autant que lui, mais
devait d’abord guérir Meereen. « Quatre-vingt-dix jours, c’est
bien long. Hizdahr pourrait échouer. Et en ce cas, ses tentatives
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