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emerciements à Yandry et Ysilla. Leur rôle dans tout ceci est
terminé. On ne les oubliera pas quand Sa Grâce entrera en
possession de son royaume.
— À vos ordres, messire. »
Griff le quitta là, et se glissa à l’intérieur de la tente que lui
avait assignée Harry Sans-Terre.
La route qui s’étendait devant lui regorgeait de périls, il le
savait, et alors ? Tous les hommes doivent mourir. Il ne
demandait que du temps. Il avait tellement attendu ;
assurément les dieux lui accorderaient encore quelques années,
assez de temps pour voir le garçon qu’il avait appelé son fils
siéger sur le Trône de Fer. Pour retrouver ses terres, son nom,
son honneur. Pour réduire au silence les cloches qui sonnaient
si fort dans ses rêves chaque fois qu’il fermait les yeux pour
dormir.
Seul dans la tente, tandis que les rayons or et cramoisi du
soleil couchant brillaient par le rabat entrouvert, Jon
Connington se dégagea d’un mouvement d’épaules de sa cape en
peau de loup, fit glisser sa chemise de mailles par-dessus sa tête,
s’installa sur un tabouret de camp et retira le gant de sa main
droite. L’ongle de son médius était devenu aussi noir que le jais,
vit-il, et le gris avait progressé presque jusqu’à la première
phalange. Le bout de son annulaire avait lui aussi commencé à
s’assombrir, et quand il le toucha avec la pointe de son
poignard, il ne sentit rien.
La mort, il le savait, mais lente. J’ai encore du temps. Un an.
Deux. Cinq. Certains hommes de pierre en vivent dix. Assez de
temps pour traverser la mer, revoir la Griffonnière. Pour
exterminer une fois pour toutes la lignée de l’Usurpateur et
placer le fils de Rhaegar sur le Trône de Fer.
Alors, lord Jon Connington pourrait mourir heureux.
Fin du tome 13
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