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TYRION
Il passa tout le détroit à boire.
Le navire était petit, et sa cabine plus encore, mais le
capitaine refusa de le laisser monter sur le pont. Le plancher qui
tanguait sous ses pieds lui soulevait le cœur et la mauvaise chère
avait un goût pire encore en remontant. Mais quel besoin avaitil
de bœuf salé, de fromage sec et de pain grouillant d’asticots,
tant qu’il avait du vin pour se sustenter ? C’était un cru rouge et
aigre, très fort. Parfois, Tyrion vomissait également sa boisson,
mais les bouteilles ne manquaient pas.
« Le monde regorge de vin », marmonna-t-il dans la moiteur
de sa cabine. Son père n’avait jamais aimé les ivrognes, mais
quelle importance ? Son père était mort. Il l’avait tué. Un
carreau dans le ventre, messire, rien que pour vous. Si
seulement j’étais plus habile avec une arbalète, je vous l’aurais
planté dans cette queue avec laquelle vous m’avez fait, espèce
d’or dure.
Sous le pont n’existait ni la nuit ni le jour. Tyrion tenait le
décompte du temps grâce aux allées et venues du garçon de
cabine qui apportait les repas que le nain ne mangeait pas. Le
garçon avait toujours avec lui une brosse et un balai, pour
nettoyer. « C’est du vin de Dorne ? » s’était enquis Tyrion, une
fois, en débouchant une outre. « Il me rappelle un serpent de
ma connaissance. Un personnage plein d’esprit, jusqu’à ce
qu’une montagne lui croule dessus. »
Le garçon de cabine n’avait rien répondu. Le drôle était assez
laid ; quoique plus séduisant qu’un certain nain avec sa moitié
de nez et sa cicatrice qui courait de l’œil au menton. « Je t’ai
offensé ? demanda Tyrion tandis que le garçon briquait. As-tu
reçu consigne de ne pas me parler ? Ou un nain aurait-il lutiné
ta mère ? » Pas de réponse, là non plus. « Vers où naviguonsnous
? Dis-le-moi. » Jaime avait évoqué les Cités libres, mais
sans jamais préciser laquelle. « Est-ce Braavos ? Tyrosh ?
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