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— Oh, certes. »
Il hésita de nouveau, se demandant si ce n’était pas un piège
cruel. « Oui, messire. S’il plaît à Votre Seigneurie. J’en serais
honoré.
— En ce cas, nous devons te tirer de cet ignoble cachot. Te
briquer jusqu’à ce que tu redeviennes tout rose, te trouver des
vêtements propres, de quoi manger. Du bon gruau tendre, ça te
plairait ? Peut-être une tarte aux pois cassés rehaussée de lard
frit. J’ai une petite tâche pour toi, et tu auras besoin de
recouvrer tes forces si tu dois l’accomplir pour moi. Et tu veux
l’accomplir pour moi, je le sais.
— Oui, messire. Plus que tout au monde. » Un frisson le
parcourut. « Je suis votre Schlingue. Je vous en prie, permettezmoi
de vous servir. De grâce.
— Puisque tu le demandes si joliment, comment te
refuser ? » Ramsay Bolton sourit. « Je pars en guerre,
Schlingue. Et tu viendras avec moi, pour m’aider à ramener en
ma demeure la pucelle qui m’est promise. »
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