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endait. Il se sentait comme une mère cane menant sa
procession de canetons.
Les gars d’Emmett-en-Fer étaient à l’ouvrage dans la cour,
les épées émoussées claquant contre les boucliers et tintant
l’une contre l’autre. Jon s’arrêta un moment pour observer,
tandis que Tocard repoussait Hop Robin vers le puits. Tocard
avait l’étoffe d’un bon guerrier, décida-t-il. Il était costaud, sa
vigueur croissait sans cesse, et il avait un instinct sûr. Pour Hop
Robin, c’était une autre affaire. Déjà handicapé par son pied
bot, il craignait les coups, en sus. Peut-être pourrons-nous en
tirer un intendant. Le combat prit brusquement fin, et Hop
Robin se retrouva vautré par terre.
« Bon combat, lança Jon à Tocard, mais tu abaisses trop ton
bouclier en redoublant ton attaque. Faudra corriger cela, ou ça
pourrait te faire tuer.
— Bien, m’sire. J’le lèverai davantage, la prochaine fois. »
Tocard aida Hop Robin à se redresser, et le plus petit des
combattants s’inclina avec gaucherie.
Quelques chevaliers de Stannis s’entraînaient de l’autre côté
de la cour. Les gens du roi dans un coin, ceux de la reine dans
l’autre, ne manqua pas de noter Jon, mais une partie
seulement. Pour la plupart, il fait trop froid. Au moment où il
passait près d’eux, une voix de tonnerre le héla : « P’TIT ! HÉ,
TOI LÀ-BAS ! P’TIT ! »
Petit n’était pas la pire épithète dont on ait usé pour désigner
Jon Snow depuis qu’il avait été élu lord Commandant. Il
l’ignora.
« Snow, insista la voix. Lord Commandant. »
Cette fois-ci, il s’arrêta. « Ser ? »
Le chevalier le dépassait de six bons pouces. « Quand on
porte de l’acier valyrien, on devrait l’employer à autre chose
qu’à se gratter le cul. »
Jon avait aperçu l’individu dans le château – un chevalier de
grand renom, à l’entendre. Au cours de la bataille sous le Mur,
ser Godry Farring avait tué un géant en fuite, galopant à bride
abattue sur son cheval pour lui planter une lance dans le dos,
avant de mettre pied à terre et de trancher la pitoyable petite
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