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DAENERYS
Elle entendait le mort gravir les marches. Un bruit de pas,
lent et mesuré, le précédait, résonnant entre les colonnes
pourpres de sa salle. Daenerys Targaryen l’attendait sur le banc
d’onyx qu’elle avait élu pour trône. Le sommeil lui brouillait les
yeux, avait emmêlé ses cheveux d’or et d’argent.
« Votre Grâce… », suggéra ser Barristan Selmy, lord
Commandant de sa Garde Régine. « Il n’est pas nécessaire que
vous voyiez cela.
— Il est mort pour moi. » Daenerys serra sa peau de lion
contre sa poitrine. Au-dessous, une tunique en lin blanc
translucide la couvrait jusqu’à mi-cuisse. Elle rêvait d’une
maison avec une porte rouge quand Missandei l’avait réveillée.
Elle n’avait pas eu le temps de s’habiller.
« Khaleesi, chuchota Irri, vous ne devez pas toucher le mort.
Toucher les morts porte malheur.
— Sauf si vous l’avez tué vous-même. » Jhiqui avait une
constitution plus massive qu’Irri, des hanches larges et des seins
lourds. « C’est connu.
— C’est connu », approuva Irri.
Si, en matière de chevaux, les Dothrakis étaient savants, ils
pouvaient se révéler parfaitement stupides sur bien d’autres
plans. De plus, ce sont encore des jouvencelles. Ses caméristes
avaient son âge – des femmes faites à les regarder, avec leur
chevelure noire, leur peau cuivrée et leurs yeux en amande,
mais des jouvencelles cependant. Elles lui avaient été données
lorsqu’elle avait épousé le khal Drogo. Drogo, qui lui avait offert
la peau qu’elle portait, la tête et la fourrure d’un hrakkar, le lion
blanc de la mer Dothrak. L’oripeau était trop grand pour elle et
exhalait une odeur de moisi, mais il donnait à Daenerys
l’impression d’avoir encore auprès d’elle son soleil et ses étoiles.
Ver Gris apparut le premier au sommet des marches, une
torche à la main. Son casque de bronze était surmonté de trois
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