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de taches de son. « Veux-tu du vin ? » lui proposa-t-il. Elle le
regarda d’un air indécis. « Je n’ai pas de coupe pour toi, nous
allons devoir partager. » La lavandière se remit à essorer des
tuniques pour les accrocher à sécher. Tyrion s’installa sur un
banc de pierre avec sa carafe. « Dis-moi, dans quelles limites
devrais-je me fier à maître Illyrio ? » Le nom fit lever la tête à la
femme. « À ce point-là ? » En gloussant, il croisa ses jambes
torses, et but. « Je répugne à tenir le rôle que le marchand de
fromages a prévu pour moi, et pourtant, comment pourrais-je
refuser ? Les portes sont gardées. Peut-être pourrais-tu me
passer en contrebande sous tes jupes ? Je t’en saurais fort gré ;
parbleu, j’irais même jusqu’à t’épouser. J’ai déjà deux femmes,
pourquoi pas trois ? Ah, mais où irions-nous vivre ? » Il lui
adressa le plus gracieux sourire possible à un homme avec une
moitié de nez. « J’ai une nièce à Lancehélion, te l’ai-je dit ? Je
serais capable de causer bien du tracas à Dorne, avec Myrcella.
Je pourrais pousser mes nièce et neveu à la guerre, voilà qui
serait cocasse, non ? » La lavandière fixa avec des épingles une
des tuniques d’Illyrio, assez ample pour servir de voile à un
bateau. « Je devrais avoir honte de telles idées, tu as
parfaitement raison. Mieux vaudrait que j’opte pour le Mur.
Tous les crimes sont effacés dès qu’on s’engage dans la Garde de
Nuit, dit-on. Je crains toutefois qu’ils ne t’autorisent à rester,
ma douceur. Pas de femmes dans la Garde, pas de tendres
épouses tachées de son pour réchauffer le lit la nuit, rien que
des vents froids, de la morue salée et de la petite bière. Crois-tu
que je paraîtrais plus grand en noir, belle dame ? » Il remplit de
nouveau sa coupe. « Qu’en dis-tu ? Le Nord ou le Sud ? Dois-je
expier d’anciens péchés ou en commettre de nouveaux ? »
La lavandière lui lança un dernier coup d’œil, ramassa sa
corbeille et s’en fut. Décidément, je n’arrive pas à retenir mes
épouses très longtemps, constata Tyrion. Il ne savait comment,
sa carafe s’était tarie. Peut-être devrais-je tituber jusqu’aux
caves. Le brandevin lui avait tourné la tête, toutefois, et
l’escalier de la cave était très raide. « Où s’en vont les putes ? »
demanda-t-il à la lessive qui claquait sur son fil. Peut-être
aurait-il dû poser la question à la lavandière. Loin de moi l’idée
de sous-entendre que tu en es une, ma chère, mais se pourrait-
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