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Ça ne va pas, se dit Jon. « Arrêtez. »
Emmett se retourna, sourcils froncés. « Messire ?
— Je ne vais pas le pendre, déclara Jon. Amenez-le ici.
— Oh, misère des Sept », entendit-il Bowen Marsh s’écrier.
Le sourire qu’afficha alors Janos Slynt avait toute la
succulence d’un beurre ranci. Jusqu’à ce que Jon commande :
« Edd, apporte-moi un billot », et qu’il dégaine Grand-Griffe.
Le temps qu’on trouve un billot convenable, lord Janos
s’était retranché dans la cage de la poulie, mais Emmett-en-Fer
alla le chercher pour l’en extraire de force. « Non », s’exclama
Slynt tandis qu’Emmett, en le poussant et le traînant tour à
tour, lui faisait traverser la cour. « Lâchez-moi… Vous n’avez
pas le droit… Quand Tywin Lannister l’apprendra, vous vous
repentirez tous… »
Emmett, d’un coup de pied, faucha les jambes sous Slynt.
Edd-la-Douleur colla son pied sur le dos de l’homme pour le
maintenir agenouillé tandis qu’Emmett poussait le billot sous sa
tête. « Ça se passera plus facilement si vous ne bougez pas, lui
promit Jon Snow. Si vous bougez pour éviter la lame, vous
mourrez quand même, mais vous aurez une vilaine mort. Étirez
le col, messire. » Le pâle soleil matinal remonta et descendit sur
sa lame quand Jon saisit à deux mains la poignée de l’épée
bâtarde pour la lever haut. « Si vous avez des derniers mots,
voici venu le temps de les prononcer », dit-il, s’attendant à une
ultime malédiction.
Janos Slynt tordit le cou pour le regarder qui le surplombait.
« Je vous en prie, messire. Pitié. Je… J’irai, je promets, je… »
Non, se dit Jon. Tu as fermé cette porte. Grand-Griffe
s’abattit.
« Je peux avoir ses bottes ? demanda Owen le Ballot tandis
que la tête de Janos Slynt roulait sur le sol boueux. Elles sont
presque neuves, ces bottes. Doublées de fourrure. » Jon jeta un
coup d’œil vers Stannis. Un instant, leurs regards se croisèrent.
Puis le roi hocha la tête et rentra dans sa tour.
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