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Targaryen. » Ça ne se passe pas comme je l’avais espéré. Il<br />

savait que ce serait dur, avec Vère, mais il présumait que Sam<br />

serait heureux d’échanger <strong>le</strong>s périls du Mur pour la tiédeur de<br />

Vil<strong>le</strong>vieil<strong>le</strong>. « Et moi qui étais certain que l’idée te plairait,<br />

avoua-t-il, perp<strong>le</strong>xe. Il y a tel<strong>le</strong>ment de livres, à la Citadel<strong>le</strong>, que<br />

l’espoir de <strong>le</strong>s lire tous ne viendrait à personne au monde. Tu<br />

ferais merveil<strong>le</strong> là-bas, Sam… Merveil<strong>le</strong>, je <strong>le</strong> sais.<br />

— Non. Je pourrais bouquiner tout mon soûl, mais… Un mm-mestre<br />

se doit d’être un guérisseur et <strong>le</strong>… la seu<strong>le</strong> vue du s-ssang<br />

me donne envie de tomber dans <strong>le</strong>s pommes. » Sa main<br />

tremblait, preuve de la vérité de ses mots. « Je suis Sam la<br />

Trouil<strong>le</strong>, pas Sam l’Égorgeur.<br />

— La trouil<strong>le</strong> ? De quoi ? De te faire gronder par ces vieux<br />

machins d’archimestres ? Allons, Sam… Alors que tu as vu <strong>le</strong><br />

Poing submergé par des essaims de spectres et des nuées de<br />

morts vivants aux mains noires et aux yeux d’un b<strong>le</strong>u fulgurant !<br />

Alors qu’un Autre a péri de ta propre main !<br />

— C’est <strong>le</strong> v-v-verredragon qui l’a tué, pas moi.<br />

— Ta gueu<strong>le</strong> », coupa Jon. Après Vère, il avait épuisé sa<br />

patience pour <strong>le</strong>s craintes du gros garçon. « Tu as menti,<br />

trafiqué, comploté pour me faire lord Commandant. Tu vas<br />

m’obéir. Tu vas partir pour la Citadel<strong>le</strong>, tu vas t’y forger une<br />

chaîne, et, s’il te faut disséquer des cadavres, ainsi soit-il. Au<br />

moins, <strong>le</strong>s cadavres, à Vil<strong>le</strong>vieil<strong>le</strong>, ne feront pas d’objections.<br />

— Messire, mon p-p-p-père, lord Randyll, il, il, il, il… La vie<br />

des mestres est une vie de servitude. Aucun rejeton de la<br />

maison Tarly ne portera jamais de chaîne. Les hommes de<br />

Corcolline ne font pas plus de courbettes qu’ils ne toi<strong>le</strong>ttent de<br />

nobliaux. Jon, il m’est impossib<strong>le</strong> de désobéir à mon propre<br />

père. »<br />

Tue l’enfant, songea Jon. L’enfant en toi, et l’enfant en lui.<br />

Tue-<strong>le</strong>s tous deux, foutre de bâtard. « Tu n’as pas de père. Tu<br />

n’as que des frères. Que nous. Ta vie appartient à la Garde de<br />

Nuit. Alors, fi<strong>le</strong> fourrer tes ca<strong>le</strong>çons dans un sac, avec cel<strong>le</strong>s de<br />

tes autres affaires que tu te soucies d’emporter à Vil<strong>le</strong>vieil<strong>le</strong>.<br />

Ton départ a lieu une heure avant <strong>le</strong> <strong>le</strong>ver du so<strong>le</strong>il. Et voici un<br />

ordre supplémentaire. À partir d’aujourd’hui, fini de te traiter<br />

de p<strong>le</strong>utre. Tu as affronté plus d’épreuves au cours de cette<br />

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