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Canard et Yandry poussèrent sur les perches. Ysilla tourna la
barre. Griff le Jeune écarta la Farouche Pucelle d’une tour
fracassée dont les fenêtres les contemplaient comme des yeux
noirs et aveugles. Au-dessus de leur tête, la voile pendait, lourde
et molle. L’eau devint plus profonde sous leur coque, jusqu’à ce
que leurs perches ne touchent plus le fond, mais le courant
continua de les entraîner vers l’amont, jusqu’à ce que…
Tout ce que voyait Tyrion, c’était une masse qui montait du
fleuve, bossue et inquiétante. Il la prit pour une colline
dominant un îlot boisé, ou un rocher colossal enveloppé de
mousse et de fougères, masqué par le brouillard. Mais au fur et
à mesure que la Farouche Pucelle approchait, la forme se
précisa. On distingua près des eaux un donjon de bois, pourri et
envahi par la végétation. De fines flèches prirent forme audessus,
certaines brisées comme des lances rompues. Des tours
sans toit apparaissaient et disparaissaient, tendues en aveugle
vers les hauteurs. Des salles et des galeries défilèrent : de
gracieux arcs-boutants, des arches délicates, des colonnes
flûtées, des terrasses et des promenades.
Tout cela ruiné, désolé, écroulé.
Ici, la mousse grise prospérait, couvrant les pierres
effondrées en grands monticules et adornant d’une barbe toutes
les tours. Des lianes noires s’enfournaient et s’extirpaient par les
fenêtres et les portes, enguirlandaient les arches et escaladaient
le flanc des hauts murs de pierre. Le brouillard voilait les trois
quarts du palais, mais ce qu’ils en apercevaient suffit
amplement à convaincre Tyrion que cette forteresse sur l’île
avait jadis eu dix fois la taille du Donjon Rouge et cent fois sa
beauté. Il sut où il se trouvait. « Le Palais de l’Amour, dit-il
doucement.
— C’était son nom rhoynar, commenta Haldon Demi-Mestre,
mais depuis mille ans c’est le Palais du Chagrin. »
Si la ruine présentait un triste spectacle, savoir ce qu’elle
avait été redoublait cette tristesse. Il y avait autrefois des rires,
ici, songea Tyrion. Il y avait des jardins remplis de fleurs et des
fontaines toutes dorées qui clignaient au soleil. Ces marches
ont jadis résonné du pas des amants, et sous ce dôme brisé des
mariages sans nombre se sont scellés par un baiser. Ses
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