Télécharger le fichier - Petit Fichier

Une échelle en bois descendait du toit du rouf. Tyrion enfila
ses bottes et descendit sur l’arrière-pont, où était assis Griff,
enveloppé d’une cape en peau de loup, près d’un brasero en fer.
L’épée-louée montait la garde tout seul, la nuit, se levant
lorsque le reste du groupe allait au lit et prenant congé au lever
du soleil.
Tyrion s’accroupit en face de lui et réchauffa ses mains aux
charbons ardents. De l’autre côté du cours d’eau, des rossignols
chantaient. « Bientôt le jour, dit-il à Griff.
— Pas trop tôt. Nous devons nous mettre en route. » Si Griff
avait eu les mains libres, la Farouche Pucelle aurait continué sa
progression vers l’amont de jour comme de nuit ; mais Yandry
et Ysilla refusaient de risquer leur barge dans le noir. La Haute-
Rhoyne pullulait d’écueils et de souches submergées, dont
chacun pouvait crever la coque de la Farouche Pucelle. Griff ne
voulait rien entendre. Son seul désir, c’était Volantis.
Les yeux du mercenaire étaient sans cesse en mouvement,
scrutant la nuit à la recherche de… De quoi ? Des pirates ? Des
hommes de pierre ? Des esclavagistes ? Le fleuve avait ses
menaces, Tyrion le savait, mais Griff lui donnait l’impression
d’être plus dangereux que n’importe laquelle d’entre elles. Au
nain, il rappelait Bronn, bien que Bronn ait eu l’humour noir
des épées-louées, dont Griff était totalement dénué.
« Je tuerais pour une coupe de vin », bougonna Tyrion.
Griff ne répondit rien. Tu crèveras, avant que de boire,
semblèrent promettre ses yeux pâles. Tyrion avait bu jusqu’à se
rendre ivre mort, lors de sa première nuit à bord de la Pucelle. À
son réveil, le lendemain, des dragons livraient bataille sous son
crâne. Griff lui avait jeté un coup d’œil pendant qu’il vomissait
par-dessus le plat-bord de la barge, et avait décrété : « Tu as fini
de boire.
— Le vin m’aide à dormir », avait protesté Tyrion. Le vin
noie mes rêves, aurait-il pu expliquer.
« Alors, reste éveillé », avait riposté Griff, implacable.
À l’est, la première lueur pâle du jour imbibait le ciel audessus
du fleuve. Les eaux de la Rhoyne évoluèrent lentement
du noir au bleu, pour s’accorder aux cheveux et à la barbe du
reître. Griff se remit debout. « Les autres ne devraient pas
249