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BRAN
Est-ce qu’on arrive bientôt ?
Si Bran ne prononça jamais ces mots à haute voix, il les eut
souvent sur le bout de la langue durant la progression de la
compagnie dépenaillée à travers des futaies de chênes anciens et
d’immenses vigiers gris-vert, croisant de lugubres pins plantons
et des marronniers bruns dénudés. Est-ce qu’on approche ? se
demandait le jeune garçon, pendant qu’Hodor gravissait une
pente empierrée ou s’enfonçait dans une crevasse sombre où
des traînées de neige sale lui crissaient sous les pieds. Combien
de temps encore ? s’interrogeait-il, tandis que le grand orignac
soulevait des gerbes d’eau en franchissant un ruisseau à demi
pris par les glaces. Combien de trajet reste-t-il ? Qu’il fait froid.
Où est la corneille à trois yeux ?
Tanguant dans sa hotte d’osier sur le dos d’Hodor, le garçon
se tassa, baissant la tête alors que le colossal garçon d’écurie
passait sous une branche de chêne. La neige avait recommencé
à tomber, humide et lourde. Hodor avançait, un œil clos par la
glace, sa barbe brune et drue changée en hallier de givre, des
glaçons accrochés au bout de sa moustache épaisse. Une main
gantée empoignait encore la longue épée bâtarde en fer rouillé
qu’il avait prise dans les cryptes sous Winterfell et, de temps en
temps, il en frappait une branche, libérant une averse de neige.
« Hod-d-d-d-dor », grommelait-il, en claquant des dents.
Ce bruit procurait un étrange réconfort. Tout au long du
périple qui les avait conduits de Winterfell au Mur, Bran et ses
compagnons avaient rendu les lieues plus courtes en
discutaillant et en échangeant des histoires, mais il en allait
autrement, ici. Même Hodor le sentait. Il poussait ses hodors
moins souvent qu’il n’en avait eu coutume au sud du Mur.
Régnait dans cette forêt une immobilité qui ne ressemblait pour
Bran à rien de connu. Avant le début des chutes de neige, le vent
du nord avait tourbillonné autour d’eux et des nuées de feuilles
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