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DAENERYS
« Qu’y a-t-il ? » s’écria-t-elle quand Irri la secoua doucement
par l’épaule. Dehors, il faisait nuit noire. Quelque chose ne va
pas, elle le sut tout de suite. « C’est Daario ? Que s’est-il
passé ? » Dans son rêve, ils étaient mari et femme, des gens
simples qui menaient une existence simple dans une haute
maison de pierre avec une porte rouge. Dans son rêve, il
l’embrassait partout – sur la bouche, le cou, les seins.
« Non, Khaleesi, murmura Irri, c’est votre eunuque, Ver
Gris, et les hommes chauves. Voulez-vous les recevoir ?
— Oui. » Daenerys avait les cheveux défaits et ses draps en
désordre, elle s’en rendit compte. « Aide-moi à m’habiller. Je
vais prendre une coupe de vin, également. Pour m’éclaircir les
idées. » Pour noyer mon rêve. Elle entendit un bruit bas de
sanglots. « Qui pleure ?
— Votre esclave, Missandei. » Jhiqui tenait une lampe à la
main.
« Ma servante. Je n’ai pas d’esclaves. » Daenerys ne
comprenait pas. « Pourquoi pleure-t-elle ?
— Pour celui qui fut son frère », lui expliqua Irri.
La suite, elle l’apprit de Skahaz, Reznak et Ver Gris, quand
ils furent introduits en sa présence. Daenerys sut qu’ils
apportaient de mauvaises nouvelles avant qu’un seul mot ne
soit prononcé. Un coup d’œil au visage laid de Crâne-ras suffit à
la renseigner. « Les Fils de la Harpie ? »
Skahaz hocha la tête. Sa moue était grave.
« Combien de morts ? »
Reznak se tordit les mains. « N-neuf, Votre Magnificence.
Un forfait ignoble, et cruel. Une nuit affreuse, affreuse. »
Neuf. Ce mot planta un poignard dans le cœur de Daenerys.
Chaque nuit, la guerre de l’ombre se livrait derechef sous les
pyramides à degrés de Meereen. Chaque matin, le soleil se levait
sur de nouveaux cadavres, des harpies dessinées avec du sang
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