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« Des hommes, il a dit. Quels hommes ? Est-ce qu’il parle de
sauvageons ? Pourquoi ne veut-il rien dire ?
— Il a dit qu’il allait s’en charger, répondit Bran.
— Oh certes, il l’a dit. Il a aussi dit qu’il nous mènerait à cette
corneille à trois yeux. La rivière que nous avons traversée ce
matin est la même que nous avions franchie il y a quatre jours,
j’en jurerais. Nous tournons en rond.
— Les rivières serpentent et forment des méandres, avança
Bran en hésitant, et quand il y a des lacs et des collines, on est
obligé de contourner.
— Nous contournons beaucoup trop de choses, insista
Meera, et il y a trop de cachotteries. Ça ne me plaît pas. Et lui
non plus, il ne me plaît pas. Je n’ai pas confiance en lui. Ses
mains, déjà, ce n’est rien de bon. Mais il cache son visage et
refuse de donner un nom. Qui est-il ? Qu’est-il ? N’importe qui
peut endosser une cape noire. N’importe qui et n’importe quoi.
Il ne mange rien, il ne boit jamais, il ne semble pas sensible au
froid. »
C’est vrai. La peur avait retenu Bran d’en parler, mais il
l’avait remarqué. Chaque fois qu’ils s’abritaient pour la nuit,
alors qu’Hodor, lui et les Reed se pelotonnaient les uns contre
les autres pour se tenir chaud, le patrouilleur restait à l’écart.
Mains-froides fermait parfois les yeux, mais Bran ne pensait pas
qu’il dormait. Et il y avait autre chose…
« L’écharpe. » Bran jeta un coup d’œil circulaire, inquiet,
mais il n’y avait pas de corbeau en vue. Les gros oiseaux noirs
les avaient tous quittés en même temps que le patrouilleur.
Personne n’écoutait. Quand bien même, il continua de parler à
voix basse. « L’écharpe qui lui cache la bouche, elle ne se couvre
jamais de glace, comme la barbe d’Hodor. Pas même quand il
parle. »
Meera lui lança un regard pénétrant. « Tu as raison. Nous
n’avons jamais vu son souffle, si ?
— Non. » Une bouffée blanche annonçait chaque hodor
d’Hodor. Lorsque Jojen ou sa sœur parlaient, on voyait aussi
leurs paroles. Même l’orignac lâchait dans l’air un brouillard
tiède en expirant.
« S’il ne respire pas… »
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