Steckbrief zur Fahndung nach einem tatverdächtigen ... - Ivitra

sieht er »hundertsiebzig Frauen und Jungfrauen« stehen. Die präzise
Zahlangabe ist nicht nur ein Hinweis auf die Fähigkeit Tirants, mit einem
einzigen flüchtigen Blick genauestens abschätzen zu können, aus wieviel
Personen eine Menschenmenge besteht; die numerische Exaktheit
unterstreicht vor allem den Willen zur Objektivität, der in diesem Moment
die Worte des Erzählers bestimmt. Der Leser erfährt nur, was in dem
Gemach zu hören und zu sehen ist, nichts weiter; er weiß nicht, welche
Gedanken und Gefühle die von Tirant wahrgenommenen Bilder und Laute
in dessen Inneren erwecken. In diesem Moment (und in allen Momenten, wo
die Erzählung auf die objektive Ebene überwechselt) ist der Roman eine
kompakte sinnliche Wirklichkeit, eine konkrete Welt, zusammengefügt aus
Gegenständen und Wesen, die nichts anderes sind als Form, Farbe, Geste,
Format. Dann entfernt sich die Achse der Erzählung von Tirant, und der
Leser sieht, von weitem, daß der Ritter der Infantin durch eine Verneigung
seine Ehrerbietung erweist, ihr die Hand küßt, die Fenster des Gemaches
öffnet. Und in diesem Augenblick wechselt die Erzählung plötzlich die
Ebenen, der Leser stürzt durch die Oberfläche, die bis dahin die Welt war, in
eine Dimension der Intimität, in eine Wirklichkeit, die nicht aus Fakten
besteht, sondern aus Empfindungen, Gefühlen und Erregungen.
c) Eine subjektive Ebene. Als die Fenster aufgehen, ist all den Damen zumute,
»als wären sie einer langen Gefangenschaft entronnen: denn seit vielen Tagen
schon hatten sie in völliger Finsternis den Tod des Kaisersohnes betrauert«.
Ein Satz, aufzuckend wie ein Pulverblitz, hat jählings einen Qualitätswandel
in der Realität bewirkt, diese hat ihre Natur verändert, ist sprungartig in eine
bis dahin verborgene Dimension gelangt. Aber unmittelbar nach diesem Satz
kehrt die Erzählung zurück zur rhetorischen Ebene, in einem neuen Sprung
oder Umbruch, und der Leser vernimmt, wie Tirant, verwandelt in die Stimme
einer Unperson, den Kummer des Volkes bedenkt und der kaiserlichen
Familie rät, die Trauerzeremonien zu beenden, worauf die Stimme für ein paar
Sekunden übergeht auf den Kaiser und aus dessen Mund verlautbart, daß der
Herrscher diesen Ratschlag gutheißt. Danach findet noch mal ein Sprung
oder Umbruch statt, die Erzählung vertauscht erneut die Ebenen, kehrt
zurück zu jener sub-
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jektiven Dimension, die kurz in Erscheinung getreten und sogleich wieder
entschwunden war, nun aber aufs neue zum Vorschein kommt: »Während
der Kaiser mit diesen oder ähnlichen Worten seine Zustimmung äußerte,
achteten die Ohren Tirants auf dessen Rede, seine Augen jedoch widmeten
sich der Betrachtung von Karmesinas großer Schönheit.« Als er das Gemach
betrat, war Tirant eine untrennbare Einheit von Gehör und Blick gewesen,
danach eine Stimme, deren Klang sich mit den konventionellen Tönen seiner
Zeit vermischte, nun aber ist er zweierlei verschiedene Dinge zu gleicher
Zeit: ein Ohr, das auf den Kaiser achtet, ein Augenpaar, das nach der
Infantin späht. Ein Zwiespalt ist entstanden, ein Riß, der ihn mit sich selbst
entzweit; und der Bruch, der mitten durch ihn hindurchgeht, sein Wesen
spaltet, das bis zu diesem Augenblick nur physische Gegenwart war, Faktum
von Sinnesorganen, Vehikel für die Stimme, weil es nur auf den Ebenen der
Rhetorik und der Objektivität präsentiert worden war – diese
Wesensspaltung also ist es, was den Leser eindringen läßt in die Innenwelt
des Ritters, wo er allmählich entdeckt, was dessen Gemüt bewegt. Ohren, die
auf den Kaiser horchen, Augen, die an den nackten Brüsten Karmesinas
hängen – Tirant ist zwiefach da, als zwei Personen: eine für den Kaiser, eine
andere für den Leser. Bis dahin war das, was Tirant tat, hörte, sah und sagte,
vom Leser wahrgenommen worden, auch vom Kaiser und den übrigen
Leuten, die sich in dem besagten Raum des Herrscherpalastes befinden. Von
nun an ist alles ganz anders: In Tirant ereignet sich etwas, das für alle
Anwesenden verborgen bleibt; etwas, an dem nur der privilegierte Leser
teilnimmt; etwas, das man weder hören noch sehen kann; das einer
ungreifbaren Schicht der Wirklichkeit angehört: Das, was Tirant fühlt. Die
Subjektivität hat sich in dieser Welt eingenistet, die Realität ist gewachsen.
Die Menschen sind nun nicht mehr nur Tat, Sinneswahrnehmung und
Bauchrednerei; jetzt sind sie auch der Ort geheimnisvoller Vorgänge, von
denen sie niedergedrückt oder erhoben werden, Opfer unkontrollierbarer
Kräfte, die bewirken, daß sie Lust empfinden oder leiden. Subjektive
Vorgänge, die man nur auf subjektive Weise ausdrücken kann: Die Brüste
Karmesinas sind »zwei Paradiesäpfel, glänzend, als wären sie aus Kristall;
und ihre schimmernde Klarheit lud die Augen des Bretonen ein, sich hinein-