Piel negra, máscaras blancas - gesamtausgabe

nar, que fuerzas nuevas se han puesto en movimiento. Cuando se cruza con un amigo
o un compañero, ya no es sólo el amplio gesto humeral lo que le anuncia: discretamente
nuestro «futuro» se inclina. La voz, habitualmente ronca, deja adivinar un
movimiento interno hecho de murmullos. Pues el negro sabe que allá, en Francia,
existe una idea de él que lo agarrará en Le Havre o Marsella: «Soy matiniqués, es la
pimera vez que vengo a Fancia»; sabe que eso que los poetas llaman «divina ronquera»
(escuchen el criollo) no es más que un término medio entre el p etit-n égre y el
francés. La burguesía en las Antillas no emplea el criollo excepto para relacionarse
con los sirvientes. En el colegio, el joven martinicano aprende a despreciar el dialecto.
Se habla de criollismos. Algunas familias prohíben el uso del criollo y las ma-
más califican a sus hijos de «tiband.es» cuando lo usan.
Mi madre queriendo un hijo memorándum
si tu lección de historia no sabes
no irás a la misa del domingo con
tu traje de los domingos
ese niño será la vergüenza de nuestro nombre
ese niño será nuestra maldición
calla te he dicho que tenías que hablar francés
el francés de Francia
el francés de los franceses
el francés francés4.
Sí, tengo que vigilar mi elocución porque se me juzgará un poco a través de
ella... Dirán de mí, con mucho desprecio: ni siquiera sabe hablar francés.
En un grupo de jóvenes antillanos, el que se expresa bien, el que posee el dominio
de la lengua, es excesivamente temido; hay que tener cuidado con él, es un casi blanco.
En Francia se dice: hablar como un libro. En la Martinica: hablar como un blanco.
El negro que entra en Francia reaccionará contra el mito del martinicano comee-
rres. Se apropiará de él y se confrontará verdaderamente con él. Se aplicará no solamente
a hacer rodar las erres, sino a rebozarlas. Espiará las más nimias reacciones
de los demás, se escuchará hablar y, desconfiando de la lengua, ese órgano desgraciadamente
perezoso, se encerrará en su habitación y leerá durante horas, esforzándose
en hacerse dicción.
Hace poco un compañero nos contaba la siguiente historia. Un martinicano llegado
a Le Havre entra en un café. Con un perfecto aplomo, suelta: «¡Camarrrero!
Una jaájada de ceveza». Presenciamos aquí una verdadera intoxicación. Preocupa­
4 Léon-Gontran Damas, «Hoquet», P igm ents N évralgies, París, Présence Africaine, 1972.
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